En torno mío danza un grupo bello de traviesos niños: danzan ceñidos de las manos en un apretón fraterno: aun en sus corazones no germina la disociadora semilla que divide a los hombres en absurdas clases sociales…

El más donoso dirige el juego, los demás le siguen mansamente en sus saltos y en sus piruetas vertiginosas. Las niñas se mezclan en la diversión sin recelo: los hombrecillos las reciben con regocijo…. 

Un grupo se divierte a su modo: unos vuelan cometas, que ufanas se elevan majestuosas hacia los cielos, y después… sufren mortal caída para purgar la soberbia de su atrevimiento. Y los dueños de ellas se desesperan, como se desesperan los hombres cuando ven destruirse para siempre sus soberbios sueños de grandeza… Los otros, más artistas, imitan la voz y los gestos de los grandes actores, o recitan las graves y profundas sentencias que aprendieron en LOS CUATRO LIBROS SAGRADOS…

Y hay varios que se afanan en construir una estatua igual a la del Buhda familiar, pero sus manos inhábiles no pueden producir más que un muñecón grotesco, de una sonrisa inverosímil, más los artífices están tan satisfechos de su obra, que ni aun el más hábil cincelador de Buhdas habrá experimentado tal satisfacción en su larga carrera…. 

Ya el sol se retira, negras nubes anuncian el advenimiento de la noche; los niños se reúnen y agrupados recorren bulliciosos por las calles. A su paso todos les sonríen y hasta los viejos graves, gastados por los años y por los desengaños, los miran complacidos, y en sus labios resecos vaga tímidamente la misma canción infantil que fuerte y cristalina brota de los labios sonrosados y tiernos.

—

Del libro Mey shut: poemas en prosa

Era un día de fiesta. Casi todos los vecinos se habían congregado en el parque Shai-Fa. Siguiendo la costumbre, los hombres, las mujeres y los niños formaban grupos aparte, divirtiéndose cada cual según sus caprichos.

Los místicos iban a orar en el templo cercano de BUDA, los traviesos escalaban la interminable escalera de la torre de porcelana, y los más prácticos aprovechaban las claras aguas del lago para refrescar su cálido cuerpo.

El inmenso gentío invadía el parque entero, y animadas charlas con regocijantes risas daban la grata sensación de una feria de alegría… En una pequeña distancia se aislaban dos personas: era un anciano de luengas barbas y un imberbe adolescente. Ambos guardan una quietud serena. 

El anciano miraba con majestuosa indolencia el bullicioso desfile de los concurrentes; el joven entusiasta tenía una mirada ávida de sensaciones, no perdía un solo detalle, y si alguna doncella pasaba a su lado, agrandaba sus ojos y un suave carmín invadía su rostro, mientras su ser entero se transformaba, dando clara muestra de haber descubierto una extraña y deleitosa emoción….; pero el anciano para todos tenía la misma fría indiferencia….

El sol oscurecía y la concurrencia lentamente se alejaba.

Antes de retirarme y con suma reverencia, interrogué al grave anciano:

—Noble señor, puedo tener el placer de oír su opinión sobre la magnífica fiesta de hoy?

—Quimera, hijo, quimera, vanidad: más vale no haber nacido….

Pregunté también al joven:

—Mozuelo: ¿qué tal te parece la fiesta?

—Espléndida, señor, espléndida: que alegre es la vida….

Bien decía el filósofo Luy Sen Cum: la vida es un contraste permanente. Una misma cosa hará reír y llorar al mismo tiempo: mientras uno se entristece, otro se alegra: mientras uno goza, otro sufre: mientras uno nace lozano para la vida, otro tristemente camina hacia la muerte…

—

Del libro Mey shut: poemas en prosa

El cortejo ya se ha dispersado: solo la familia y unos cuantos íntimos están en la sala. El regio aposento no conserva ningún vestigio de su esplendor acostumbrado: un paño fúnebre lo cubre todo.

Nadie dice una palabra, pero muchos, a un mismo tiempo, suspiran, y los suspiros se confunden con el silbido que produce el viento al pasar por las rendijas de las ventanas.

En el centro, recostado en la falda de una vieja abuela, solloza un tierno niño: es el huérfano de la última desgracia. Todos le miran y al mirarlo, en muchos ojos brilla el destello de una piadosa lágrima…

En el jardín familiar aúlla un can y sus aullidos llegan hasta la sala como ecos de dolientes lamentaciones que aumentan el fúnebre pavor que domina a todos los concurrentes…

Todo es silencio: un silencio sepulcral que obliga a pensar en la muerte, en la muerte cierta que encierra en sí todos los misterios y todas las pavorosas incertidumbres que permanentemente atormentan el corazón humano…

—

Del libro Mey shut: poemas en prosa